Flora oculta

Para A.P.

¿Con quién compartirte?
A quién leerle todas tus lunas y noches,
esas oscuridades donde indudablemente hubo luz;
los silencios donde el lenguaje no puede dejar de ser Rey

Por ahora el secreto (a voces) será nuestro,
pero juro violar tu confianza,
ponerte en evidencia;
porque en noches complicadas
pienso que vos soy yo,
y que nos hubiésemos hablado todos nuestros poemas

esto no es un plagio

te haría muchas cosas,
pero no te mentiría.
no me da el lenguaje…

incomunicado

como a una puta
(o una viuda),
nada de lo que te diga
puede tener sentido para vos

diario de la guerra (interior) del chancho

“Siempre dijimos chancho”
Diario de la guerra del cerdo. Adolfo Bioy Casares.

hoy:

chancho egoísta,
que come su propia mierda

chancho puto

chancho choto y puto

andate a la concha de tu madre, chancho hijo de puta

una vez corrí hacia vos

“need someone to hold you tight”
Tainted love

(h)ola,

parecés inabarcable

Crónica de una agenda demenciada

 I (dormir de no poder miedo)
noches de muchos sueños,
de poemas cortos, cortantes
nada que se pueda agendar,
porque no quiere dejar rastros


II (amenaza)
encontrarán una agenda en la calle.

estará usada,

pero no escrita

III (titular)
Atropellaron una agenda intacta. Nadie la ayudó.


IV (epílogo)
¿cómo hacer con el resto de los días?

antes de vestirme

“…me acongoja pensar en lo mucho que me lleva prepararme para enfrentarme al día.”

“La escalera mecánica”, en Los confidentes. Bret Easton Ellis.

Veintiún horas de horas,
horas de minutos,
minutos de segundos…
todos conflictivos,
pero insignificantes.
Mi perra mirándome desde el pie de mi cama,
pidiéndome que haga algo,
cualquier cosa,
porque está gorda, vieja
y tiene calor
(como tantos otros).
“Cualquier cosa” dice,
porque está aburrida de mí.